L'aria non è immobile. C'è gente che
chiacchera, e che respira acrilico e pioggia
mentre dipinge di foglie moribonde
come se ci fosse bellezza
nella loro caduta. Eppure, eppure... io sento freddo.

Nella terra bagnata, prima ho visto un
verme. Era pure nel mio cibo
e sotto la mia pelle, e mi stupisco di come
nessuno mi stia dipingendo.

Non gradite forse
la mia Morte? che mi tiene la mano
infettata mentre voi ridete e
immortalate il mortale.