Tudo, tudo é paranoia;
Quanto mais se corre
Mais ela te devora.

Enrosca no pescoço
Tal qual a cobra,
O cheiro de terra
Entregaria
Na verdade, não seria
Mísera minhoca?

Agonia
Vicia em manter a ordem;
Andar em círculos
Por tantas
Incertezas definitivas;
Desconfio em vício
O desejo cíclico
De ter segurança
Mesmo ao morrer afogado
Diante dos olhos
Críticos.