A noite de Bragança é tão fria

Tanto que as minhas mãos tremem

Mesmo assim a noite queima

E através do nevoeiro ele espreita;

Mesmo com pouca luz

Mesmo que chova sobre mim

As palavras querem sair

Dói, não vou mentir;

A cada toque sinto me queimar

Por dentro a congelar

For fora sinto me a sufocar

Este rio, onde vai dar?

Quero ir para casa, quero dormir

Deitar-me de uma vez por todas

Poder descansar, sorrir e desistir

Mas continuo com frio

Os meus dedos queimam ao lembrar

Que apenas uma das mãos pode escrever

Pois apenas uma delas eu consigo sentir

Este frio cresce em mim

E mesmo que de mão pudesse trocar

Eu sei que não seria o mesmo

Mesmo que coloque em agua quente

A sensação nas duas é diferente

As palavras de um morto que aprendeu a andar

Entre os vivos não preciso de me disfarçar

Como podem estas mãos mortas tanto sentir

Como pode um cadáver dançar e rir