Ils étaient à un musée moche. Rempli de gens riches qui disaient que c'était beau, et qu'on ressentait tellement d'émotion en regardant ces toiles.

Si on lui demandait son avis, il dirait qu'il ne comprenait rien. Tout juste s'il arrivait à distinguer des visages de temps en temps.

Il n'était pas seul ici, non, il était avec... Ce gars qu'on connaît tous, discret et peu loquace. Un pote vague, des pensées inaccessibles, et un sens de la répartie soit complètement flingué, soit extraordinaire.

Le sien, de pote vague, il ne l'avait jamais compris. C'etait même lui qui lui avait demandé de l'accompagner ici, c'est pour dire. Et il regardait les toiles sans rien dire, et il avançait toujours, complètement muet, impassible. Qu'est-ce qu'il aurait aimé savoir à quoi il pensait.

Puis, le pote vague s'arrêta devant une peinture, se penchant plus près que pour les autres, et resta comme bloqué dessus.

"Qu'est-ce que ça fait ?"

De quoi il parle ? Pensa d'abord l'autre en se penchant à son tour.

Il crut distinguer une dame qui pleurait, mais c'était compliqué avec tous ces traits foutus les uns sur les autres.

"De pleurer ? Demanda-t-il bêtement en cherchant de quoi son pote vague pouvait bien parler.

— Oui."

T'en as d'autres des questions ?

"Tu ne pleures jamais ? S'étonna-t-il quand même un peu.

— Non. Pourquoi pleurer ?"

Mais ça dépend...

Il le regarda bizarrement, se demandant ce qui pouvait se passer dans la vie d'une personne qui ne pleurait pas. Pas grand-chose sans doute.

"Je sais pas... Chercha-t-il rapidement, mais se faisant couper avant d'avoir pu trouver quelque chose.

— Voilà, tu ne sais pas. Et moi non plus je ne sais pas pourquoi je ne pleure pas."

Et puis le pote vague continua sa route.

Réaction de la première lecture :

Ce que tu penses avoir compris :