Il ferme les yeux. Il écoute sa respiration, et essaie d'oublier le reste.

Il aimerait tellement oublier.

Oublier tout ce qu'il voit, tout ce qu'il entend, tout ce qui le rend fou aux yeux des gens.

En vérité, il ne l'est pas. Fou.

Il crie, il tremble, il se sent mal, il fait peur, il pleure de joie, il s'évanouit, il a des phases où personne ne comprend ce qu'il dit, il se sent à part on le fuit, il se casse parfois quelque chose et personne ne compatit, il veut aimer fort il aime mal, il veut qu'on l'étreigne mais il étrangle, il se tend et éclate en sanglots, il hurle à l'aide et on le croit possédé, il se sent seul.

Il est tout seul.

Encore une fois, ça se calme un peu puis ça reprend plus fort, plus longtemps. Ses mains ont comme des spasmes, elles veulent blesser, griffer, tuer, mais il ne peut pas, c'est mal, il le sait, et pourtant ça lui ferait tellement de bien, ça aussi il le sait. Et fait tout pour l'ignorer.

Il referme les yeux.

Fou ? Non, il ne l'est pas.

Malade, c'est autre chose.

Réaction de le première lecture :

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