Zeit ist etwas, von dem wir glauben,

Von dem wir glauben, genug zu haben,

Genug und doch zu wenig.

Sie ist nicht greifbar,

Doch fließt sie vorüber wie ein reißender Fluss.

Kinder werden alt,

Alte Menschen sterben.

Ist das das Leben?

Besteht das Leben nur aus Zeit?

Entscheidet die Zeit, wer wir sind?

Macht sie uns zu dem, was war und sein wird?

Sie ist der Strom, der ständig fließt,

Der niemals versiegt,

Egal wie viel Sonne scheint,

Egal wie viele Mauern Menschen bauen.

Die Zeit lässt mir Falten wachsen,

Lässt mich größer und erwachsener wirken,

Macht mich älter und schwächer,

Doch auch weiser und erfüllter.

Denn was wäre das Leben ohne Zeit?

Was wäre, wenn es keine Zeit gebe?

Wenn wir genug von ihr hätten?

Genug, um nicht zu leben?