Mardi 11 septembre, 8h47, New York

Je me fige. Est ce que c'est ça? Un attentat?

Je me pince. Faites que tout ça soit un cauchemar. Faites que je me réveille, et que les Twin Tower soient encore intactes.

Faites... Faites que papa aille bien.

Je tombe. Je n'en peux plus. "Stop." Je dis. "Stop". On s'arrête. Mais je murmure encore. "Papa" "Papa" "Papa, où est-tu?" les larmes coulent sur mon visage. "Papa!" "Papa!" "PAPA!!!" J'éclate. Je hurle, je tape le sol. "PAPA!!!" "PAPA!!!" Aidez-moi. S'il vous plaît. Aidez moi. "PAPA!" Je n'en peux plus. Stop. Aidez moi. Papa, aide moi. "Papa..." "Pa... Papa..."

Je reste là, accroupie sur le sol, en sanglotant, chuchotant le doux nom du seul être humain dont j'avais besoin, de mon père, que je ne reverrai sans doute jamais. "Papa, aide moi"

J'en peux plus. Aidez moi. Je veux mon père.

J'aimerais... J'aimerais que tout ça ne soit jamais arrivé.

Stop.