Merde. Je crois que je m'en veux de leur avoir montré ce compte. Cette histoire.

J'ai l'impression que je ne pourrai plus écrire ce que je veux. Que je ne pourrai plus écrire ce que je pense. Parce qu'elles lisent. Parce qu'elles me connaissent. Parce que je ne suis plus anonyme. Parce que mon monde n'est plus anonyme.

On est peu. On sais tous qui est qui. Elles ne peuvent passez à côté d'un détail. D'une description trop précise. Et savoir de qui il s'agit. D'elles même ou des autres.

Même si je sais qu'elles n'en parleraient pas forcément. Mais pas forcément ce n'est pas jamais. C'est possible. Fortement possible certaines fois. Ça me gênerai. Ça m'angoisserai. Ça me torturerai.

Seulement savoir qu'elles ont lus. Qu'elles ont reconnu. Qu'elles connaissent les personnes. Seulement savoir ce que je pense d'elles. De eux. De nous.

Je ne peux pas.

19 mai 2023