Si se confier, c'est se plaindre,
Si répondre, c'est se plaindre,
Si penser, c'est ressasser,
Le dit passé,
Si s'exprimer, c'est se plaindre,
Si se libérer, c'est se plaindre,
Si échouer, c'est ne pas vouloir,
Du dit espoir,
Si avoir besoin d'aide, c'est se plaindre,
Si être honnête, c'est se plaindre,
Si réfléchir, c'est vivre dans le passé,
Et toujours ressasser ;

Alors je ne veux vivre,
Sans pourvoir être ivre
De me sentir enfin libre,
En trouvant mon équilibre.

Mais n'ayez rien à craindre,
Je ne vais plus me plaindre.
J'en ai bien trop entendu,
Je ne peux être détendue.

Néanmoins, si vraiment écrire,
Ma seule véritable liberté,
Ma manière de me contenter,
Est une plainte, autant cesser ce sourire.

Coucher tout ces mots,
N'est peut-être pas beau,
Mais pour moi un sourire,
De mon futur petit rire.

Alors si lorsque j'écris, je me plains,
En moi tout sera fini : plus de futur,
Car celui-ci, m'est délivré par l'écriture.
Je veux croire, au crayon qui sera mon chemin.