NUM estrangalhado ateliê de bolorentas paredes que se escondiam em outras paredes doutros apartamentos, tentava pintar em sua última noviça tela, um moribundo pintor.

          Os enrugados e esqueléticos dedos pesavam-se sobre aquele tecido livido e a própria consciência, que, se extraviara num desconhecido abismo. Somente a pressuposta morte e dela a aceitação o cercava. A carne apodrecera-se com a juventude e dela remanescia a carniça que se insistia em permanecer. Perseverou outra vez sobre a fina tela; obstinado por delicados traços. Entretanto, solene era o descontrole e a angústia da própria penúria de vida que se latejava no peito.

“Exceto a morte, nada me resta”.

          — Poderia pintar-me, por favor? Almejo eternizar a minha beldade. — escutou-se um juvenil sussurro, tratava-se de seu muso predileto. As bochechas róseas encontravam-se na face graciosa a pura jovialidade. Nas íris e no sorriso gengival, decerto branquio, tivera a esperança. — Afinal, exceto a vida, nada me resta, não? — Então, como lhe pedira, o vetusto pintor desenhara franzinas linhas até que, num sóbrio vislumbre da própria velhice, afundara-se mais o grafite.

“Tornei-me incapaz de minha própria expressão... Sou horrípilo”.

          — Como anseio em ser um artista tão capacitado quanto o senhor. Com excelente experiência. — Ele acariciou as aristocráticas vestes despojadas no magro corpo e os macios e fortes cabelos que se formavam lustrosas ondas. — No palácio de Schönbrunn, vivenciei-me como modelo para incontáveis obras. Referiam-me como o anjo de Schönbrunn, devido à minha aparência. Entretanto, o meu coração brava em não ser unicamente a arte, como também o artista. Curioso, não? — Enquanto se fixava na quietude, o olhar do pintor mascarou uma ínfima misantropia e inveja.

“Pouco me importa o teu mundo extravagante, onde és o Sol perante os mortais... Porque eu me importaria, se ninguém se importa com alguém feito eu?”.

          — Mesmo que eu me dedique à arte, admito venerar-me em posar como um muso. Acendeia em minha alma, um ardor ao aperceber as encaradas sobre mim. Sabes, sou extremamente requintado por infinitas companhias e prestigiações nos bailes e clubes.

“Tua soberba esconde o temor pelo desconhecido. Disso sei”.

          — Oh! Perdão pelas minhas sandices... Tu deves estar julgando-me pela minha despreocupação. — De sarcástico tom, o muso dissera. — Apesar de minhas percepções mínimas, garanto-te o meu máximo nelas. Na verdade, o que apenas me importa és o deleite e esse estás em meu presente. Não há razões para temores.

          — Não me minta: sei bem o que tu temes. Tu sabes disso, não? — O pintor receara das próprias palavras ditas. Repetiu: — Não minta.

          Em um súbito instante, as íris do rapaz refletiam-se nos vazios ares. Eram duas órbitas oblíquas e severas que, com a gélida expressão, queimava-se com as chamas do purgatório. Distante estava, na própria penumbra.

          — Temo-te, como tu temes a si próprio. — revelara. — Por que terminamos desta forma? Tivera eu o mundo em minhas mãos e, ainda, tu se tornaste miserável de nosso próprio destino. Por quê?

          — Simples: a beldade, a riqueza, a vivacidade... Tudo perece afora a morte. Essa sempre serás eterna.

          — Tu morrestes, não? Quando? Como?

          — Padeci com a beldade, a riqueza, a vivacidade. Estou morto para sempre.

          — Podia-nos ter eternizado, quando ainda houve a juventude.

          — Não me valeria a pena.

          — E a vida que tu tens... Vale a pena?

          Dum repentino sopro, desaparecera o jovem após o último fulgor queimar sobre a pele. Naquela tela com um retrato juvenil do tal favorito muso, refletia-se como um vil espelho. Às espreitas do ateliê, o pintor pôs-se a chorar.

Feiura.

Pobreza.

Debilidade.

“Se nada vale a pena a beldade, a riqueza, a vivacidade. Por que com a beldade, a riqueza, a vivacidade, tudo vale a pena, não?”.