Me pego lendo poesia

E pensando em coisa bobas...

Delirando em meus próprios devaneios

Imaginando aquilo que nunca será Almejado;

aquilo que não se pode ver

Duvidando da existência do que se pode ler...

É acaso demais sonhar?

É ousado demais pensar em flores, sussurros e gentilezas?

É claro que somos maduros o suficientes para saber que o homem que colhe as uvas não pode beber o vinho de toda a safra

Mas seria tão aterrorizante desejar?

Seriam apenas frutos das ficções de tantas poesias

Lidas e relidas?

De forma sôfrega, pensei em teu nome, na tentativa que tu te tornasse naquilo que eu inutilmente cultivava no âmago da minha imaginação...

Mas a vida lhe fora dura.... no entanto também me sinto grata

Mas me pego pensando o que seria se as coisas tivessem sido diferente...

Se ao invés de agir com o coração eu pensasse com a mente...

No mínimo me libertaria de minhas vãs utopias,

Mas quem diria?

Estou tão presa a elas que nem sei as vezes quem sou ou para onde vou...

Talvez.... Temo em desejar ser diferente com medo de imaginar onde esse novo destino teria me levado... Talvez à algo maior e mais extraordinário... no entanto, Acabar-me-ia em tal paradoxo?

A emoção de viver é exatamente o fato de não saber muito o que se sucederá...

Mas ainda sim me pego dividia pensando, me desgastando...

Seria pois tudo o que a vida estaria a me oferecer?

Estaria presa a esse "looping"?

Confusa? Sim...

As vezes temo em ser murmuradora, tendo em vista que o que tenho é mais do que a maioria almeja...

Os livros... Me sinto  corrompida pelas malditas poesias e "Floreados"... Que tantas vezes se afastam das verdades da vida e da sociedade... ou não...

na verdade temo que jamais saberei a resposta.

Seria a vida que imita a arte ou a arte que imita a vida?

Seria as tão frondosas poesias frutos de desejos reprimidos pelo fato de serem tão utópicos ou o retrato de algo que jamais conhecerei?

Temo meus caros...

Jamais saberei ao certo...