O tapete, varrido agora, crispava contente.

Mais tarde, porém, pisaduras diferentes.

Sangue pingado o encharcaria inteiramente.

Faca certeira, entre suas tramas, cairia rente.

Esfregação e produtos pesados, o tormento.

Apanhou tanto, até ficar limpo novamente.

Sobre o muro, secava no sereno e no vento.

As vozes no bar, a sirene, policia, populares.

De repente o pegaram de novo e foi jogado

Com o corpo e tudo o mais dentro do carro.

Partiram depressa antes que fosse tarde.

Ficou o tapete enterrado a sete palmos.

Numa floresta soturna dentro de um buraco.

Fedendo a cadáver, se decompondo pra sempre?

Tanto não demorou, 7 dias, fora descoberto.

Foi parar o tapete agora nesse necrotério.

Teria esperança ainda um dia, quem sabe?

De uma porta na entrada, uma sala, varrido

E limpo, o sol permeando as suas fibras.

Tudo que um tapete quer é ser varrido. Só isso.