Acordei na manhã seguinte com uma estranha sensação que eu não conseguia descrever.

Tinha gosto de sangue na minha boca.

Fui para o banheiro e vomitei.

Quando fui abrir o registro do chuveiro fiquei olhando para as minhas mãos como um louco alucinado. Havia sangue em ambas as mãos.

Comecei a estremecer. Sentia que alguma coisa estava acontecendo e eu não sabia ao certo o que.

Saí do transe e entrei de baixo do chuveiro.

A água fria meio que me trouxe de volta à realidade.

Tomei um banho e me troquei na frente do espelho. Estava pronto para ir trabalhar.

Fui até a cozinha e liguei a cafeteira para preparar o café.

Caminhei até a sala e lá estava o diário.

Eu me recusava a ler aquela obscenidade. O diário de um  psicopata.

No entanto peguei ele e o abri na mesa do café, acabando por ler mais um trecho.

A data era 22 de setembro de 2009:

" Matei a minha prima, agora vou ter que cortar ela para esconder o corpo. Eu não ia matar ela foi meio acidente. Fui transar com ela e resolvi matar. Eu gosto de matar. Gosto mais do que transar.
Eu grudei o pescoço dela e o quebrei...

Um pensamento me veio à mente: deveria eu levar aquela coisa até a polícia? Aqueles eram relatos de um assassino em série, um maníaco que havia matado diversas pessoas. Os assassinatos ocorreram em 2009 de modo que hoje em dia ele devia ter a minha idade. E se ele ainda estivesse matando por aí? Eu tinha em mãos a confissão de um psicopata. Precisava fazer alguma coisa.

Olhei no relógio e vi que estava atrasado.

Corri ao banheiro e escovei os dentes. Peguei minha pasta e joguei o diário macabro dentro dela decidido a passar na polícia no final do dia.

Corri até a porta e a abri.

Havia dois homens ali. E a julgar pelo traje que estavam usando deduzi que eram policiais. Arregalei os olhos surpreso.

— Bom... Bom dia. Posso ajudar?

Um deles, um negro alto e corpulento que estava usando uma camisa preta se adiantou, mostrando o distintivo:

— Bom dia. Investigador Soares. O senhor é Michel Augusto da Silva?

— Sou eu sim. Algum problema?

— O senhor é marido - ele colocou a mão no bolso da calça e tirou de lá um bloquinho de anotações -de Ana Marta Siqueira da Silva?

— É minha ex-mulher. Estamos nos divorciando. O que aconteceu?

Os dois policiais se entreolharam. O outro policial, um branco, ligeiramente calvo, com ares de 40 anos respondeu:

— Sua mulher foi assassinada na noite passada seu Michel.

*****

Foi a coisa mais bizarra que eu vi.

Ela estava lá, no lugar onde eu a vi no sonho. Era exatamente a mesma coisa, entende? Sei, é loucura, mas é a verdade.

Até o espelho estava lá, sujo de sangue. Havia sangue por toda a parte.

A cabeça de Marta não existia mais. Tinha sido esmigalhada. Como se alguém... Exatamente como se alguém tivesse socado a cabeça dela com uma marreta muitas vezes.

Me lembro de ficar parado olhando aquela coisa e me lembrando do sonho que eu tinha tido.  Me lembro do policial me dizendo que minha filha tinha sido mandada para a casa da vó  e depois ele perguntou se eu precisava ver um médico.

Eu voltei a mim no meu trabalho, na mesa onde trabalhava. Foi então que me lembrei do diário dentro da pasta.

Abri a pasta e peguei o livro.

Havia sangue saindo dele. Arregalei os olhos em pânico e soltei o livro no chão.

Sai correndo e fui parar no banheiro. Não sabia se eu estava ficando louco, tendo alucinações. Lavei o rosto e olhei a minha face refletida no espelho e era como ver um fantasma.

Eu não podia acreditar que tinha sonhado com a morte de Marta. Eu a matei no sonho!

— Foi um sonho. Foi um maldito sonho! - Disse em voz alta tentando me convencer.

Voltei à minha mesa e vi o diário de capa preta caído no chão.

O peguei, o folheei. Não havia sangue nenhum. Voltei a guardá-lo na pasta.