der erste Morgen

Sie atmet ziehend ein und dann unregelmäßig und hektisch. Ihre Augen wandern durch den dunklen Raum, die Angst ist ihr ins Gesicht gebrannt. Ihre Brust bebt, die Lippen zittern. Langsam scheint sie sich zu erinnern, aber das macht das Ganze nur schlimmer. »Du brauchst mich nicht«, presst sie schwer hervor. »Lass mich gehen.«
»Tut mir leid, du hast mein Gesicht gesehen.«
Es tut mir beinahe wirklich leid. Dieses Gefühl ist fremd.
»Verdammt, was nützt mir dein Gesicht?«
»Du könntest zur Polizei gehen.«
»Macht das Sinn?«, fragt sie.

Ich lege den Kopf schief, betrachte sie genau. »Erst wenn das Spiel vorbei ist, bist du frei.«