12 de diciembre de 1941

James, cuánto odio al tiempo.

He tardado diez días en recibir tu carta, aunque me ha dado un vuelco el corazón al verla, y sé que la espera solo se hará más larga a partir de ahora.

Leí en el periódico el ataque de la avanzada japonesa y habría entrado en pánico si no supiese que tú, desgraciadamente, siempre vuelves.

No por eso estoy menos nerviosa, ansío leer algo de ti, dime que estás bien, por favor.

Me parece que los pájaros ya no cantan y la nieve solo se acumula desde que te fuiste. No sé qué leer o qué ver en la televisión porque nada me interesa. Te busco en las páginas y a veces me parece oler tu colonia por la calle, como si te encontrara entre la gente.

En el paquete encontrarás guantes, un mechero, cigarrillos y calcetines porque no me imagino el frío que debe hacer ahí.

Vuelve pronto, por favor.

p.d: estaba tendiendo la ropa cuando vi al cartero, y ahora estoy sentada en el sofá escribiendo la tercera y definitiva carta