El gris de la Luna se cuela por la ventana,
junto al agua que le cala los huesos
y los besos olvidados en los labios.

Alas de arcángel congeladas
por el frío de noviembre
y la habitación impregnada
del aroma del café.

Los recuerdos bailan en
los contornos de la conciencia
fríos, como quiere ser ella.

En la piel desnuda caen gotas
de la lluvia, fría también.
Mezcla el sabor de los
besos amargos
con el efímero humo
del cigarrillo.

Ella tiene frío y quiere ser noviembre.