Une balle, un jeu d'enfant. Elle rebondit joyeusement dans la rue déserte, un enfant à sa poursuite. Malgré son rouge flamboyant, elle ne brille pas par sa beauté, mais elle rayonne de gentillesse. Elle est la grande amie des enfants, elle pourrait jouer avec eux jusqu'à la fin des temps. Les deux courent sur le bitume. Le soleil est au zénith, pas un nuage à l'horizon. l'enfant rit à gorge déployée, étincelle de vie dans le silence de mort qui règne aux abords des immeubles. Pas une voiture, pas un passant, pas même un autre enfant avec qui jouer. Rien que les éclats de voix du petit garçon.
     Une balle, un jeu d'adulte. Cette balle là n'a rien de joyeux. Elle n'aime pas les enfants, elle n'aime personne d'ailleurs. Avec ses courbes de femme fatale, elle fait des ravages chez tous les âges et tous les sexes. Un pauvre diable en habit kaki, victime de ses charmes, perché dans un des immeubles tel un vautour, observe l'enfant et sa balle. Pas une voiture, pas un passant, pas même un autre enfant. Rien que les éclats de voix du petit garçon. Puis il y eut un coup de tonnerre. L'enfant se fige. Son sourire s'évanouit. Ses yeux s'embrument. Il ne fait plus rebondir sa balle. Il finit par s'écrouler, une aura rouge sombre autour de sa tête.
     L'ange fut victime de la balle démoniaque. Comment peut on appeler "balle" ce qui tue des enfants ?

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J'ai écris ce poème pour un devoir de français. Beaucoup de mes camarades m'en ont dit du bien (n'est-ce pas Louise88600 ?) alors je me suis dit : pourquoi pas le poster ici.

Voilà c'est tout !

Kiss !!