Pierre sauta du wagon, dès que le train s'arrêta dans la capitale.

Il y était. Enfin.

Emerveillé, il sortit de la gare. Il contempla ces femmes, bien apprêtées. Ces hommes d'affaire, avec leurs montres à gousset et leurs sacoches en cuir.

La guerre était enfin finie, la vie reprenait son cours.

Nous étions le premier Janvier 1919.

Pierre trouvait cela symbolique, d'arriver à Paris le premier janvier.

Les parisiens le frôlaient, le dépassaient, pressés.

Il vit sur la route ces voitures mécaniques dont on parlait. Il était impressionné. Tout semblait plus grand que dans ses Flandres natales.

Plus grand, plus bruyant également.

Un vieil homme le poussa sur une femme, qui se mit à l'insulter de tous les noms avec un petit accent.

Pierre réalisa qu'il ne pouvait pas rester là.

La nuit était froide ces derniers temps, mais elle tombait.

Pierre devrait trouver un endroit où dormir.