Plic...

Ploc.

Plic...

Ploc.

Plic...

Ploc.

Ça, c'est le son des gouttelettes qui glissent doucement le long de la gouttière pleine pour finalement s'écraser avec précipitation sur le sol.

Doux spectacle paisible gâché par la brusquerie de la gravité.

Les gouttes sont toutes semblables, et pourtant toutes différentes.

Certaines coulent plus vite.

D'autres se bloquent à quelques obstacles.

Quelques unes se multiplient.

Beaucoup se divisent.

Et toutes connaissent le même destin.

Toutes sont inexorablement attirées par la gravité.

Toutes glissent paisiblement vers la même fin.

Le sol.

Pourtant, elles ne semblent pas égales.

Certaines sont plus grosses.

D'autres plus faibles.

Quelques unes s'accrochent et tiennent plus longtemps.

Beaucoup ne tentent rien et se contentent de filer passivement vers la chute.

Et toutes chuteront un jour.

Toutes rencontreront la dureté de la réalité vers laquelle elles sont menées.

Toutes se précipiteront ostensiblement vers un vide d'incertitude.

Mais pas en même temps. Pas de la même façon. Pas pour les mêmes raisons.

Plic...

Ploc.

Plic...

Ploc.

Plic...

Ploc.

Ça, c'est le son des gouttelettes qui glissent doucement le long de la gouttière pleine pour finalement s'écraser avec précipitation sur le sol.

Doux spectacle paisible gâché par la brusquerie de la gravité.

Ça... C'est le son de la mort.