Emilia espera en silencio

Erguida sobre un mundo blanco, sin bordes

Sin caídas

Una rosa rota en las manos

Como su agonía y su llanto

Como su ilusión y fe

Como todo en ella

No me ve

Sé que no me ve

Emilia solo mira con versos

Hermosos versos en sus ojos

Y ella es todo poema

Toda poesía

Y es que, las más de las veces, la poesía está igual de rota

Sobre un charco

Expectativas liofilizadas, dolor fluido

Ve la decrepitud de su reflejo y se pregunta

¿A dónde fue?

¿El corazón dónde se fue?

Porque ya no está

Él partió en abril, cuando siempre llovía

Y por eso, ella se la pasa siempre lloviendo

Se resguarda en su bote sin remos, su barco sin velas

Y aun con siete anclas echadas

Emilia pretende navegar por indiferencias

Sangra por la piel

Que siempre pide de él

Pide de su aliento y de sus dedos

De sus labios y su agarre

De sus besos peligrosos

Le pide por su alcohol

Por su combustión de delirio

Reclama su lejanía tan cercana y tirana

Tanto que dolía

Como dolían sus miradas

Clama por su ausentismo

Por sentirse vacía

Sola, rechazada, deshecha

Por sentirse despreciada en sus muestras de aprecio

Emilia lo extraña

Aunque no lo quiere, ni a él ni a su dulzura

Lo que quiere es que funcione

Aunque sabe que nunca lo haría

Mil cientos de veces lo intentaría

Solamente para estar segura

Emilia lo extraña

Y desea que puedan ser

Aunque sabe que nunca lo serían

Y por eso, resuelve conformarse

Creyendo que puede vivir con ello

Porque si borra lo que sobra

No le queda «ello», sino solamente él

Y eso es lo único que busca

Y por más que hubiese deseado una historia diferente

Viviendo con dragones no se está tan mal

Destrozarse las manos con espinas casi no duele

Que más le hacen los recuerdos a la mente y nadie grita

A Emilia le gustan las flores

Y tiene sentido

Porque ella es un hermoso girasol

Es una lástima que renunciara a la primavera

Esperar no es para siempre

Aunque Emilia así lo crea

Yo miro desde la distancia

Pinto en las rocas sus pétalos dorados

A veces transcribo de sus ojos los versos

Pero no me salen tan bonitos

Y es que nada puede ser tan bonito como lo que sea que haga ella

La dejó ahí, congelada para mañana

O para el jueves a las tres

Sé que cuando regrese, ella seguirá aquí

En este país sin bandera del que nadie sale

Esperando con paciencia

Mientras se aferra a la rosa que sangra entre sus manos

En el fondo, yo también me conformo

Y acepto que hay cosas que nunca funcionan

A veces casi puedo verme en Emilia

Y es que no somos tan distintos

Pero, ¡ay de ti, mi Emilia!

Aunque mía ya nunca seas

Ay de ti cuando te des cuenta

Que tus propias manos no estrangulan una rosa

Sino un corazón

Y ya sea el tuyo o sea el mío

Cada vez que aprietas los puños

Matas un poco más de la cuenta

Algo de lo que nunca tuvimos

Y algo de lo que ya a ninguno de los dos nos queda