Querida mamá...

Dile a los psiquiatras que no he planeado la hora ni el lugar, que no soy un asesino en serie ni mucho un suicida empedernido, aún no... hazle comprender que lo único que inunda bajo mis sienes es el duro y frívolo olor de la nada, tan desolada como mi alma.

Que si lloro es por regar este cadáver que lleva 18 años en sequía, que se purga con arena y vomita ventisca, aquel que nunca ha sido dueño de nada pero revuelca y arrasa cual huracán todo.

Diles... que este cuerpo es una cápsula a punto de colapsar, y que toca rendirle pago cual alquiler a corto plazo, que mis alas, sueños y aspiraciones se quedaron estancadas en tu útero nueve meses antes de nacer.

— Andy
06/01/21