Escuchas mis palabras cada noche. Cuchillos venenosos rozan el cuello lentamente, conforme el veneno de mis labios se apoderan, dando suspiros decadentes del día a día, y sigues escuchando.

Flagelaciones de mi pasado te atrajeron. Confianza maldita, máscara del día, de la noche y algo más. Mente limpia, pura, alma blanca y no tan desolada. Historia sin prólogo, páginas sinceras, ordenadas.

Mordisco acechante, tinta negra desbordante. Sabor amargo, inesperado. Arrepentimiento robusto, alto al ataque, alto al combate. Autorrealización y la tinta regresa al corazón. Tos tosca y uñas retraídas rebotan la caída a la realidad.

Perdón acongojado. Y la culpa no resalta, y la culpa nunca vino. Respiro sin presión y sin compromiso. La vida sigue y la presencia no es absoluta, necesaria o influyente. Olor a menta, tinta seca, tatuajes irreversibles, marcas de vida.

Psicólogo de papel, fiel amigo, amor sin sabor, amor idealizado. Psicólogo de papel, atraído por dolor, destruido en instantes, porque la tinta fue mía, y solo mía.