Vestíbulos de muerte por la espada,

por la bala que termina con tu estancia.

Hambre y sinsabores a la espera de la fruta.

Voces ahogadas en el viento, tierra que come con gusanos.

Hierba que ruge por su aliento,

por su verde esclarecido

que perdemos por pisarla,

y ya no porque queme el bello día.

Restaurar la hoja.

Al dios regaños tontos.