Yo deseaba redactar una novela sobre tus manos,

pero no me atrevía a confesarte

lo que tú tampoco te atrevías a confesarme.

Te tenía presente,

eras una canción que no podía sacarme de la cabeza.

Quería ser un espectador de tu teatro

y esperar a que desde el escenario me des un guiño,

invitando a encontrarme contigo después de la obra,

detrás del telón y fuera del guión.

Me gustaba sentir que te quería y me gustaría dejar de sentirlo.

La marea de todo lo que pudo ser me envolvió y me ahogó.

Arrastro errores como un largo ejercicio que nunca saldrá bien

porque me equivoqué al inicio, apenas comenzando.

Sueño con volver al inicio y sueño con dejar todo esto detrás.

Entre la oscuridad te pediría que vuelvas a bailar conmigo,

recuerda cuando me quedaba paralizado por el pánico escénico

y solo atinaba a moverme cuando sonreías,

despacio y bajito,

como si me derritieras en un horno a fuego lento.

Es que el miedo siempre se esconde,

es un grano de arena en la noche

y no se deja ser cazado.

Una sola vez decretamos enfrentarnos en la corte,

y por poco purgamos cadena perpetua.

Dado que no puedo hablar coherentemente,

seguiré soltando frases sueltas,

a ver si les encuentras algún sentido,

porque estoy exhausto de tanto darle vueltas al asunto.

Hemos jugado demasiadas veces a no sincerarnos,

deberíamos jugar en el olvido,

a estrujar contra el pecho una historia que no necesita volver a empezar.

Lo único que queda en limpio en el papel es un relato

que a ninguno le tocó,

un recuerdo que vibra suavemente,

que se desvanece como la última nota de una canción,

diciendo que ya no eres la misma

y que ya no estás más acá.