Für dich ist das nur ein Bild.
Einer Stadt.
Du siehst viel blau.
Häuser.
Ein Boot.
Bäume.
Eine Straße.
Vielleicht erkennst du sogar die Stadt.
Warst schon einmal dort.

Ich sehe etwas anderes.
Ich sehe meine Heimat, natürlich.
Aber ich sehe DICH.
Ich sehe dich mit deinem Fotoapparat,
wie du kniest und stehst und springst und liegst,
um das perfekte Foto zu machen.
Das es nie geben wird.
Weil keines deiner Bilder jemals perfekt sein wird.
Nicht für dich.

Ich sehe ungesehene Objekte,
Dinge, die du nicht festhalten konntest,
weil ich dich nicht festhalten konnte.
Ich sehe dich.
Als Erinnerung.
In meiner Wohnung.
So unscheinbar und doch immer hier.