Cuando tenía ochenta y dos años, Zachary nos reunió y nos dijo que iba a ser papá. Dos meses antes de que nazca el bebé. Lo quería matar.

—¡Un bebé! ¡Yaaayy! ¡Prepararé galletas! —Camila corrió a la cocina tan rápido como pudo.

Yo, por el contrario, fui más difícil de convencer.

—Soy muy joven para ser bisabuela. ¿Lo sabes, no?

Mi nieto no sabía si reír o llorar.

—Abue Lolo, será mujer. Y tiene los genes de Camila. ¿Sabes que es muy probable que sea parecida a ella, no?

No lo dudé más.

—¿Cómo de llamará?

—Sofía.

—Pues bienvenida a la familia, Sofi.