Se miro
Meu rosto
Às vezes
O gosto
É de mosto.

O nariz
Palpita
Tão grande
Que grita,
Que irrita.

Os olhos
Dispersos
Díspares
Sem mares
Com versos.

Os olhos
Conversam
Ainda
Que outros
Não peçam.

E lábios
Crestados
Que seguem
Calados,
Selados.

Outrora
Quisera
Não ser
Como era,
Qual sou.

Mas hoje
Com calma
O queixo
Na palma
Encaro
A capa
Da alma.