Quero alçar agora
um dos meus lamentos
Por tantos talentos
Que não viram a luz.

Pelo poeta
Que não sabia
Usar a caneta
Nem pôr em letra
As belezuras que dizia em voz.

Pelo Beethoven
Que hoje não ouvem
Pois não houve claves
Pois só houve cravos
Pra sentir seu toque
E o som do martelo
— dentre a infinidade
em seu cerebelo —
foi só o que na prática
ele produziu.

Pelo pintor pobre
Que traçou na areia
Seu desenho esnobe
Veia atrás de veia
E então veio a cheia
E tudo apagou.

Foi melhor, senhor.
Afinal, não pode
Esse carapinha
Dar-se a perder tempo
Como quem escrevinha.
Há que carpir lote,
Há que cortar vinha.

E, afinal, quem tinha
Um camaradinha
Assim bem colocado,
Numa capital
Teatro ou jornal
Bem financiado —

É porque me-re-ceu, não?

Obrigada, História,
Por Homero, Pushkin e Shakespeare
Quisera eu embora
Também ter ouvido
Seu Antero, a Ruth, o Zé e a Neide.