Quelques voix, quelques pas.
Une sonnerie.
Torrent de bruits. Chaises qui raclent, voix qui crient, qui rient, pas pressés ou détendus, courses effrénées ou promenade, bruit sourd contre un mur, bousculades incessantes.
Deuxième sonnerie.
Lente évaporation des bruits. Voix lointaines. Rires qui cessent. Pas rangés.
Portes qui s'ouvrent, qui se ferment.
Bruits de feuilles, de chaises. Murmures. Un seule voix subsiste. Grincement de stylos sur des feuilles. Fenêtres qui s'ouvrent. Bruits lointains de la ville. Chants d'oiseaux et du vent dans les feuilles. Rires et cris lointains. Chaises grinçantes, tables bancales. Ronronnement du projecteur.
Et toujours cette voix, cette voix insistante, prise en note par des stylos grinçants; cette voix qui perd son sens, qui parle et articule sans être écoutée ni comprise, mais qui pourtant est immortalisée par ces stylos sur ces feuilles.
Quelques voix, quelques pas.
Une sonnerie.

Chahut incessant, répété depuis toujours, répété pour l'éternité.