L'inspecteur Rivette n'était pas amusé.

A vrai dire, qui le serait ?

" C'est vraiment très amusant de fêter ma montée en grade en se foutant de ma gueule ! Merci !"

Le policier s'étira et abandonna le rapport qu'il lisait.

" Mais je ne me fous pas de votre gueule, Rivette.

- Et en plus vous insistez !"

Le grand policier toisa le plus jeune et asséna durement :

" M'avez-vous vu dans l'annuaire ?

- Non ! Mais je n'ai pas cherché !

- Alors, faites-le serg...inspecteur et revenez me voir.

- Où serez-vous ?

- Ici ou là.

- Soyez dans notre bureau !, claqua Rivette.

- A vos ordres, inspecteur."

Le grand policier se mit à rire tandis que le jeune homme quittait en trombe la salle des archives.

Plus tard, Rivette réapparut dans le bureau qu'il occupait avec son collègue.

" OK ! Où est l'embrouille ? Vous n'êtes pas dans l'annuaire de la police."

L'inspecteur était assis, les jambes nonchalamment posées sur le bureau et il se mit à secouer la tête, amusé.

" Evidemment, cela doit remonter aux années 50...peut-être 60...

- Et donc ?

- J'étais déjà mort à ce moment-là."

Rivette claqua du poing sur le bureau.

" Arrête de te foutre de moi ! Tu n'es pas mort !"

L'inspecteur se leva de sa chaise et se prit au jeu, il asséna durement :

" Cherche-moi ! Vas-y et pose des questions sur moi ! Un grand type à la peau sombre et avec des favoris !

- Comment est-ce possible que je te voie si tu es mort ?"

Les deux hommes se calmèrent.

Et le grand inspecteur répondit :

" J'en sais foutrement rien. Tu es le premier à me voir en deux cent ans. Cela se fête !"

Deux cents ans ?

Comment cela "deux cents ans" ?