Il était encore seul chez lui, allongé dans son lit. Il n'avait rien à faire, il s'ennuyait.

C'était simplement sa vie de personnage secondaire.
Ennuyante, c'était tout.
Qu'aurait-il pût faire, de toutes façons ?
Le problème était là ; il n'avait envie de rien, à part peut-être rester là dans ses draps, à regarder le plafond en essayant de s'empêcher de pleurer.

Encore une fois, il était seul, tellement seul.
Mais si il se sentait si seul, n'était-ce pas uniquement de sa faute? Lui avec sa vie banale n'attirait personnes, alors pourquoi il s'étonnait encore de sa solitude ?

Il refit cette erreur.

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