Il divario tra una debole e grigia luce
e la totale oscurità è sottile:
come lo è la pioggia che taglia la carne...
E nonostante tutto il dolore è piacere,
e sotto la pioggia ci piace ballare.
Ballare su melodie che nessun'altro sente,
mentre giriamo la manovella del carillon.
Tutto quello che chiediamo
è un tetto sopra la testa?
Oppure preghiamo per un futile ombrello,
che si disgreghi sotto i martelli del mondo?