La plume gratte le papier,

Entrelacs de boucles à l'encre bleu

Formant des mots au tracé parfois cafouilleux,

Mais qui toujours sont messagers.

Chaque phrase que j'écris

Se nourrit de mes émotions,

Et porte avec elle ce qui vient de mon imagination.

A chaque instant le stylo me décrit.

Le crayon court sur la page,

Parfois il rature, parfois s'arrête.

Et dans la marge je dessine une ombre discrète,

Quand d'autres fois je réfléchis au mot le plus sage.

Tandis que je délivre une histoire sur la feuille,

Mon esprit lui s'envole vers ces contrées,

Celles que j'ai moi-même inventées,

Oubliant tout de ma vie et de ses écueils.

Alors que par mes mots se forment

D'autres mondes, de nouvelles vies,

Et des personnes à ma plume asservies

Mais qui parfois d'eux-mêmes se réforment,

Pendant ce temps mon esprit voyage,

Visite d'autres cœurs, d'autres lieux,

Délaisse le quotidien odieux,

Jusqu'à ce que j'achève la page.

Publié le 3/10/17 dans C'est ici qu'on parle de moi