Es war keine Anprobe.
Es war ein Spiel.
Dass ich nie gewann.

Nie.

Er liebte es mich in seinen Kleidern zusehen.
In seinen, wie er es nannte Kunstwerken.

Doch was war ich?
War ich dann auch Teil seiner Kunst?
Würde ich je mehr für ihn sein?

Kunst wird nie vergänglich sein.
Aber wir?
Wir Menschen.
Aus uns wird Staub.
Wir Menschen sind vergänglich.
Ohne wahren Bestand.

Auch das war ein Spiel mit der Zeit.
Denn Schönheit vergeht.
Mit jeder Sekunde auf der Erde, auf der wir leben.

Nur dieses Kunstwerk nicht.

Ich hasse sie.
Sie werden für immer hier sein.
Und ich werde sterben.
Aber dieses Kleidungsstück.
Es wird nie Staub werden.

Langsam ging ich auf das Sofa zu und beute mich rüber.
Und wieder verlor ich.

Gegen ihn.
Gegen die Kunst.
Und gegen mich.

Den inneren Kampf gegen mich.
Schon lange.
Ich war wie der König im Schach.
Alle verteidigen mich.
Alle sterben für mich.

Und doch bin ich es, die alles verliert.