Es el tiempo un puñal en las entrañas,
manantial de plazos que oscurece
cualquier arma de esperanza.
Es el tiempo quien sujeta una guadaña.
Es ocaso y sol que resplandece;
es agosto y remembranza.

Tiene el tiempo una quimera,
surtidor de besos y palabras
que se agotan como arena.
Y esa angustia desespera,
pues, al llegar el alba...
¡Qué ácida condena!

Luz y sombra de elegía,
puede que un romance en verso,
la tonada lujuriosa del lamento,
fe y penumbra en herejía
contrariando al Universo;
¡cuán injusto es el paso del tiempo!