La feuille rousse se balance allègrement,

En résistant de son mieux aux assauts du vent.

L'automne est là et ses semblables décédés

Jonchent le sol d'un tapis de toute beauté.

Cependant elle ambitionne à mieux que ça,

Elle ne se résout pas à ce destin là.

Grâce à ses faibles forces sa tige tient bon,

Mais le vent ne peut pas tolérer cet affront.

Il souffle sur cette intrépide résistante,

Qui finit par lâcher ; sa chute se fait lente.

Après tant d'efforts et de vaines résistances,

La feuille morte découvre une autre existence.

Elle, qui passa sa vie enchaînée à l'arbre,

Apprend que la mort n'est pas tellement macabre.

Elle, anciennement prisonnière du tronc,

Peut dès à présent contempler mille horizons.