Attendre que les journées passent,

Attendre que le temps s'efface...

Attendre, toujours, chaque jour,

Une étincelle, un peu d'amour...

Vouloir du temps une réponse,

Voir les semaines qui s'enfoncent...

Vouloir un grand amour torride,

Mais ne recevoir que des rides...

Mais combien d'autres spectateurs

Ont mis la clé de leur bonheur

Dans la poche trouée du Temps,

Impassible et indifférent.

Rechigner à prendre la route,

Préférer le confort du doute,

Du champ des possibles ouvert...

Au fil des mois qui désespèrent.

Et devenir le spectateur

Des conséquences de ses peurs...

Être rongé par les regrets

De toutes ses années passées...

Mais combien d'autres spectateurs

Ont mis la clé de leur bonheur

Dans la poche trouée du Temps,

Impassible et indifférent.

Espérer un dernier sursaut

De l'histoire finie trop tôt

Et attendre encore à la porte

D'une existence déjà morte...