A cada uma linha

Viera um ponto,

Era sempre assim que se fazia

Naquele que era o seu dia-a-dia

Um surdo ouvira

Aquilo que o cego sempre via

Nos desejos que tinham de haver

Houve coisas claras

Que não se podem entender

Repousavam assim

Tácitos como segredos

Aquelas memórias por ver