24 de septiembre de 1995

Harrison J Potter

<< Mereces ser castigado. Mereces ser castigado. Mereces ser castigado >> Sonaba en bucle en la cabeza de Harry, un mantra que lo empujaba a través de cada detención y una marcha fúnebre que lo arrastraba bajo la tierra cuando se quedaba despierto por la noche.

La peor parte fue que, tan pronto como Umbridge le dio esa primera detención, supo que estaba de acuerdo. Tal vez por eso no les había dicho nada a Ron y Hermione, solo había inventado excusas para el vendaje. Había sido casi un mes de detención, y Harry siempre regresaba tranquilo y con una mano vendada, que se negaba a dejarlos ver. Sabían que algo andaba muy mal, pero él no les diría el qué; la forma en que Hermione miraba le hizo pensar que a veces se había dado cuenta, pero no había dicho nada. Era mejor que no lo supieran, porque si lo supieran, Harry tendría que confrontar la verdad de su culpa y la verdad de las detenciones.

Harry sintió que los merecía, y sus amigos probablemente lo mirarían con vergüenza si supieran.

Cumpliría su última detención con Umbridge mañana; al principio, ella había estado trabajando duro para averiguar cómo darle más, pero finalmente pareció darse cuenta de que a él realmente no le importaba la pluma de sangre, no le importaba cómo se clavaba en su mano y cimentó su culpabilidad con pruebas físicas. Tal como estaban las cosas, estaban terminando la tercera ronda de detenciones, y ella aún tenía que establecer más.

La pluma era mejor que el cuchillo en su baúl, en algunos aspectos. Demostró que alguien más pensó que él también lo merecía, que no eran solo sus propios pensamientos jodidos; cortarse la piel porque estaba destinado a lastimar de alguna manera lo hizo mejor que si lo hubiera hecho simplemente porque no podía controlarse.

De todos modos, la declaración "No debo decir mentiras" no era necesariamente incorrecta, incluso si Umbridge estaba fuera de lugar sobre lo que estaba mintiendo. Mentir era algo natural para Harry, y lo hacía todo el tiempo: a sus amigos, a sus maestros, a sí mismo. Era fácil decirles a Ron y Hermione que no pasaba nada, y decirle a McGonagall que simplemente no había dormido bien, y decirse a sí mismo que había un propósito que encontrar aquí.

Harry había crecido sin tener buenas decisiones que tomar; cualquier cosa que hiciera habría terminado en ser golpeado o gritado sin importar el camino que eligiera. Entonces, ¿por qué, si había aprendido que nunca hay una elección correcta, solo una difícil y una fácil, elegiría la difícil?

Siempre intentaba ayudar a sus amigos. Siempre intentaba ayudar a todos, incluso a los extraños, pero, cuando se trataba de la verdad, de él mismo... El único que ganaba o perdía con sus verdades o mentiras era él mismo, y Harry no veía razón para molestarse.

Esa noche, el mantra sonaba en su cabeza media hora después de la detención, Umbridge observaba alegremente cómo la sangre se acumulaba sobre la herida y se derramaba sobre la repugnante alfombra rosa de abajo. Harry presionó más fuerte con la pluma mientras consideraba tomar la salida más fácil que pudiera encontrar.

<< Sería tan fácil. Todo esto se detendría >>

— Señor Potter, por favor, presiona un poco más suavemente. No serviría de nada romper el pergamino — reprendió Umbridge de repente, y Harry se tranquilizó.

Sabía que no fue realmente el pergamino lo que hizo que ella lo detuviera; fue el río de sangre que brotó cuando empujó demasiado fuerte así. La primera vez que lo hizo, ella se sobresaltó tanto al verlo que le ordenó que se fuera, diciendo que ya había hecho suficiente por esa noche. Desde entonces había aprendido a simplemente evitar que presionara demasiado; Harry se preguntó si ella sabía que estaba facilitando su autolesión. Tal vez ella lo dejaría tomar la pluma cuando saliera de su última detención mañana.

<< Probablemente no >> Lo mejor era no preguntar, podría generar preguntas que no quería que hiciera.

<< No debo decir mentiras, no debo decir mentiras, no debo decir mentiras>> Cada línea era otra pizca de deshonestidad escrita con su propia sangre.

***

— Sé que estabas reacio antes, Harry, pero... Realmente creo que podrías hacer algo bueno para nuestra clase. Y otros, también. Necesitamos saber cómo defendernos, y tú eres el mejor para el trabajo.

Harry habría gemido si no hubiera herido los sentimientos de Hermione. —Realmente no creo que tenga nada que enseñar, 'Mione. ¿No estaríamos mejor con, como, alguien de séptimo año?

— Ninguno de ellos puede lanzar un patronus corpóreo — dijo Hermione acusadoramente. Harry lanzó una mirada desesperada a Ron, quien se encogió de hombros con impotencia — Y ninguno de ellos puede afirmar haber luchado en duelo con Ya-Sabes-Quién y haber sobrevivido, tampoco.

<< ¿Sobreviví? ¿En realidad sobreviví o realmente morí en el cementerio? ¿Solo estoy jugando a fingir? >>

Harry se sacudió el pensamiento y suspiró — Hermione.

— ¿Por favor, Harry? No puedo pensar en nadie que haría un trabajo tan bueno como tú.

Se derrumbó como un castillo de naipes bajo sus demandas. Fue el "por favor" lo que lo atrapó, de verdad — Bien, pero no quiero ser ningún tipo de líder. Entraré, mostraré a la gente cómo lanzar un patronus y un escudo, y lanzar un expelliarmus y todo eso, pero nada más. ¿Ok? —

— ¡Oh, gracias, Harry! ¡Sabía que lo harías! — Ron puso los ojos en blanco detrás de su espalda, y Harry asintió levemente en respuesta — Está bien, entonces, vamos a...

Harry escuchó a Hermione divagar sobre el grupo de defensa que estaba formando, sobre el pergamino que haría que la gente firmara para evitar soplones y sobre todos los posibles lugares de reunión para ello.

Esa noche, cuando se quedó despierto rascándose las heridas, consideró si se arrepentía o no de haber aceptado ayudar a Hermione. Nunca quiso defraudar a sus amigos, quería pagarles por lo que habían hecho por él, al menos, pero apenas podía preocuparse por las cosas de las que tenía que ser responsable en ese momento.

Sus calificaciones en la mayoría de las clases estaban cayendo. McGonagall lo había llevado a un lado para preguntarle al respecto, el otro día, y Harry había mentido y dicho que solo había sido un comienzo difícil para el trimestre con todas las detenciones, especialmente después del año pasado. McGonagall ya le había dicho que mantuviera la cabeza baja en ellos, y no tenía el poder para sacarlo de ellos; en cambio, solo frunció los labios y asintió comprensivamente. Ella le dijo que acudiera a ella si alguna vez necesitaba ayuda con algo o si tenía algún problema, y ​​Harry dijo que le gustaría, es un sucio mentiroso.

Así que, con las bajas calificaciones, las pesadillas, el insomnio, la apatía y las detenciones... Harry no podía ver que esto de la defensa fuera bien.

Además, ¿quién era él para enseñarle a nadie qué hacer? No creció con un entrenamiento formal de etiqueta de duelo. No tenía un gran arsenal de hechizos defensivos. Ni siquiera pudo salvar a Cedric de Pettigrew. Todo lo que Harry tenía eran tres hechizos en los que era bastante bueno y una reputación de estúpidamente buena suerte, y no creía que pudiera enseñar suerte como la que se le presentaba.

Se quedó dormido en algún lugar alrededor de las tres de la mañana y se despertó apenas dos horas más tarde jadeando por Cedric.

Tal vez el horrible peso en su pecho desaparecería si pudiera descansar un poco. Pero estaba despierto y no podría volver a dormirse, así que Harry se levantó y se duchó por primera vez en días.

Su abstinencia general de quidditch este término significaba que no había sudado demasiado, pero su cabello estaba más que un poco grasiento, y sabía que demostraba que no se había lavado en mucho tiempo.

En la ducha, se pasó el cuchillo por la muñeca unas cuantas veces solo para ver correr la sangre, para sentir la ráfaga que la acompañaba. Luego, finalmente se lavó el cabello y limpió las palabras grabadas en el dorso de su mano, y conjuró vendajes con un hechizo que se había enseñado a sí mismo años antes.

Harry venda sus heridas como si fuera algo normal, y luego se puso la túnica, porque así eran las cosas. Estaba bien. Esta noche, Harry tendría su última detención con Umbridge, y durante el día haría todo lo posible por esconderse durante las comidas y que no le gritaran en Pociones.

Cuando se dirigió a la sala común con su mochila escolar y una pila de tareas pendientes, se quedaría mirando fijamente hasta que Ron y Hermione despertaran, los más madrugadores se estaban levantando para trotar o ver el amanecer. Harry se acomodó en un rincón oscuro donde no tendría que ver la luz entrando por la ventana (siempre lo hacía sentir peor) y sacó su última tarea de Encantamientos. Sabía que había estado en clase el día que se enseñó el material, pero no podía recordar nada de él. A veces, Harry pasaba días seguidos simplemente siguiendo los movimientos sin realmente procesar nada; hizo que pociones fuera aún más difícil de lo habitual.

Como Harry esperaba que lo hiciera, se quedó mirando fijamente su pergamino y su libro de texto abierto, sin entender ni leer realmente nada de eso. Sostenía su pluma incluso cuando no escribía nada, sabiendo que al menos tenía que intentarlo, pero... ¿cuál era el punto, de todos modos?

Voldemort no iba a dejar de perseguir a Harry hasta que lograra matarlo. ¿Qué importaba si Harry hacía su tarea de Encantamientos, si no iba a vivir hasta los veinte años? Por supuesto que la tarea era tratar de enseñar algo, pero ¿por qué debería importarle a Harry, cuando nunca iba a tener la oportunidad de hacer uso de cualquier habilidad técnica que fuera? Estaría muerto mucho antes de que tuviera que hacer una carrera, por lo que no le importaba si sabía alguna tontería sobre por qué exactamente los encantamientos domésticos eran propensos a hacer que las cosas flotaran en lugar de rodar o permanecer en la superficie en la que se encontraban originalmente. No le importaba.

Incluso si de alguna manera sobreviviera a Voldemort, superó la guerra que ahora estaba seguro de que vendría después del cementerio... Harry no creía que quisiera estar vivo. ¿Qué derecho tenía de estar vivo, cuando Cedric estaba en una tumba? Le había rogado a Harry que le devolviera su cuerpo a su padre. Cedric tenía mucho por lo que vivir, planes reales, no como Harry, que solo quería ser auror porque era todo lo que sabía, luchar contra los magos oscuros, y Harry le había arrebatado eso.

<< Tu culpa, tu culpa, tu culpa. Mereces ser castigado >>

Harry deseó que la pluma normal fuera la pluma de sangre de Umbridge. En cambio, lo dejó antes de usar la punta afilada para rasgarse allí mismo en la sala común, apuñalándose una y otra vez en el cuello hasta que no pudiera curarse, hasta que la sangre se derramara y manchara la alfombra roja más oscura; en su lugar guardó en silencio su libro de texto y el pergamino aún en blanco. Unos minutos más tarde, la puerta del baño estaba cuidadosamente cerrada detrás de él y el lavabo estaba manchado de rojo, nuevos cortes se superponen a los aún frescos de apenas una hora antes y todos los días antes de eso.

<< Mereces ser castigado >>

Cuando finalmente detuvo la hemorragia y volvió a salir a la sala común, el sol estaba completamente alto y Hermione estaba sentada en un sillón de felpa con una taza de té. Harry revisó sus mangas y camisa en busca de sangre antes de unirse a ella.

— Buenos días — saludó, como si no deseara que el sol explotara.

Hermione le sonrió brillantemente, incluso mientras parecía escanearlo una y otra vez, buscando lo que estaba mal. Obviamente sabía que algo andaba mal, incluso si no sabía exactamente qué. Harry se sintió aún peor — ¡Buenos días, Harry! ¿Cómo has dormido?

— Bien — mintió Harry, como si hubiera dormido más de dos horas — ¿Y tú?

— Bien también, pero se está poniendo más frío allá arriba. Hace frío aquí mucho antes que en Londres.

Harry notó de repente que, sí, hacía un poco más de frío de lo que realmente estaba acostumbrado. Parecía que las estaciones avanzaban sin él — Eh, sí, tienes razón. Tendré que desenterrar mi suéter Weasley

— Hablando de los Weasley ¿has visto a Ron esta mañana? — preguntó, y aunque Harry no lo había visto exactamente, era solo una pequeña charla.

— ¿Dónde crees? — Harry resopló — Todavía está profundamente dormido. Lo despertaré antes de las 7:30 si aún no se ha levantado.

Hermione asintió como si estuvieran tomando una decisión en lugar de seguir los movimientos. Cada día se sentía como si fuera lo mismo, ahora un borrón monótono — Eso es en sólo unos minutos. Creo que dejaré mi bolso en el dormitorio. Conociendo a Ron, tendremos que volver antes de las clases ya que se olvidará de las suyas.

— ¿Puedo tratar de recordárselo?

Hermione solo negó con la cabeza y suspiró — Es más fácil regresar. Creo que tendremos tiempo si nos vamos a las 7:45.

Harry estuvo de acuerdo y la dejó allí, bebiendo su té, para comenzar el delicado proceso de despertar a Ron. No le había preguntado a Harry cuánto tiempo había estado despierto, y Harry sospechó que ella sabía que no estaba durmiendo. Si ella lo había descubierto todo, Harry no quería saberlo; si ella no le decía que lo sabía, él no tendría que lidiar con eso.

— Nooo — gruñó Ron cuando Harry apartó las cortinas de la cama para dejar entrar la luz.

— Ya te levantaste, ¿eh? Esperaba tener que tirarte algo — le dijo Harry, quien había abierto un ojo azul para mirarlo malhumorado.

Ron abrazó su almohada para rodar hacia el otro lado de la cama, refunfuñando todo el tiempo — Extraño cuando eras tú quien dormía.

Harry resopló — Ambos sabemos que siempre fue Neville quien nos despertó a los dos. De todos modos, si no nos levantábamos, Hermione irrumpirá y nos regañaría.

Ron volvió a gemir en voz alta. Seamus respondió con un gruñido, y Harry mantuvo sus ojos en Ron para evitar mirarlo. No se había sentido muy cómodo con Seamus durante mucho tiempo, y este año Seamus había sido completamente hostil con él, yendo tan lejos como para tratar de meterse con sus cosas, golpeándolo con el hombro en los pasillos y burlándose de él en el dormitorio.

— Vamos, Hermione y yo vamos a desayunar. ¿Vienes o no?

Ron finalmente se incorporó ante eso, frotándose los ojos — Puaj. Sí, ya voy, compañero. Dile que tardaré diez minutos.

Harry quería sentirse divertido y afectuoso, como sabía que debía hacerlo. En cambio, no sintió nada en absoluto. Plasmó una sonrisa de todos modos

— Sí, nos vemos allá abajo.

Ron finalmente se unió a ellos. Harry dejó que él y Hermione caminaran juntos. Estaban unos pasos por delante de Harry, y lo sintió por lo que era; su trío dividiéndose en un par y uno solitario. Incluso si Hermione y Ron aún no se habían dado cuenta, Harry era una tercera rueda. Arrastró un poco los pies mientras los seguía al Gran Comedor, escuchando distraídamente su conversación.

— ¡Asesino! — llegó un grito desde la mesa de Hufflepuff cuando Harry se sentó entre Ron y un Gryffindor de tercer año del que aún no sabía el nombre.

Ron ya se había dado la vuelta, un insulto en la punta de la lengua tan pronto como descubrió quién le gritó a Harry, probablemente Zacharias Smith, considerando cuánto le había estado gritando a Harry en el Gran Comedor y en los pasillos desde el comienzo del año.

Los ojos de Cedric, vidriosos. Su sombra, rogándole a Harry que le devolviera su cuerpo a su padre.

<< Tu culpa. Tu culpa. Asesino >>

— Está bien, Ron, no te molestes — murmuró Harry, alcanzando la tostada solo porque Hermione lo miraba fijamente.

No quería comer, quería vomitar. De alguna manera, a pesar de estar aquí, frente a la comida, tan diferente a los Dursley, no quería comer. Harry casi pierde el hambre allí. Al menos tenía una excusa entonces. Quería vomitar, quería meterse los dedos en la garganta hasta que no quedara nada en él, los mismos dedos que sostenían ese cuchillo, que sostenían esa pluma...

Harry le dio un mordisco a su tostada y reprimió las náuseas, masticando lentamente. Ron se dio la vuelta, echando humo de ira y murmurando maldiciones. Los labios de Hermione estaban apretados y la frente arrugada. Harry no sintió nada en absoluto.

Deseaba que Umbridge le diera más detenciones. Esa noche, en su último turno programado, clavó la pluma tan fuerte como pudo. Ella no lo detuvo.

Continuara ... 

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