Tienes
un manto violáceo
como las flores calladas,
santo es el espacio
de tus cien pisadas.

Vienes
al frente del misal,
buscas (tan irreverente)
belleza primaveral,
¡siervo permanente!

Vienes,
¡oh, mi ansiada ruina!
a bajar del altar,
a perder la cruz,
¡oscura es tal luz!

Tienes
el iris de topacio,
pupilas perladas,
un amor que despacio
clava mil espadas.