Aux yeux du souvenir que le monde est petit.
Le temps s'effile en fou, sans plus s'en retourner,
Et notre vie s'échappe en fragile fumée,
Que sa fatalité éphémère trahit.

Ne reste alors pour nous, que nos pensées passées
Pour nous bercer, ivres, sur un lit de fleurs mortes.
A l'heure où le trépas sonnera à notre porte,
Nos vieux os seront déjà si bien lassés.

Qu'il est si étrange de découvrir l'instant
Où le corps s'impatiente et où l'âme s'attarde.
Dans ce fait notoire réside mon tourment.

Pour tromper l'angoisse, l'affaissement se farde.
Et on n'a pas fini de dissimuler rides
Rougeurs et cheveux blanc, qu'Elle frappe perfide.

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Défi de Mai 2022 pour LesColombes, PerledeFeu.
Premier vers de Baudelaire, extrait du poème "Le voyage"