Es schreit bis zur Heiserkeit.
Es kämpft bis zum geht nicht mehr.
Es schlägt um sich bis alles kaputt ist.
Es macht sich kaputt Stück für Stück.
Mein inneres ich.

Das andere, mein äußeres ich, ist glücklich, zumindest versucht es das zu sein.
Es lacht und hofft und spricht.
Das ich, was nicht schreit, nicht weint, nicht kämpft.
Das was still und vielleicht etwas zu nachdenklich auf besseres wartet, das ich, was niemals aufhören könnte zu denken.