Wir versammelten uns alle in der Ivory Bibliothek (Benannt nach einer Frau namens Ivory) und setzten uns an die kleinen Tische. Wir schoben sie nicht zusammen, weil wir alle nicht die besten Freunde waren.
Eine Küchenhilfe kam eilig herein und brachte gefüllte Suppenteller mit, die sie eilig vor uns abstellte und dann wieder hinausrannte. Draußen begann es zu schneien, aber die Schneeflocken waren noch dünn und gräulich, als beständen sie nicht aus Wasser, sondern nur aus Staub.

Florence leerte ihren Teller innerhalb weniger Sekunden und Carter sah sie deshalb mit purer Abscheu an.
„Das ist widerwärtig.", zischte er schließlich laut und wir alle sahen ihm zu, wie er die hochnäsige Nase rümpfte.
„Hast du ein Problem, kleiner reicher Junge?", erwiderte Florence und schob ihren leeren Suppenteller von sich weg.
„Hast du gar keinen Respekt vor Mareilla?!"
„Nope.", sagte Florence seelenruhig und Carter sprang empört auf: „Wie kannst du es wagen?!"
„Wieso, sie hatte doch auch nie Respekt vor mir, oder?", erwiderte Florence und fixierte den Suppenteller von Tara am Tisch neben ihr.

„Darum geht es überhaupt nicht.", rief Carter wie ein wütender Stier der rot gesehen hatte und atmete laut durch die Nase aus, was ungemein bescheuert aussah.
„Carter, hol den Stock aus deinem Arsch und setz dich hin!", rief Trevor genervt und warf mir einen dieser Blicke zu, die man zwar deuten könnte, aber damit nur andere nerven würde, als er bemerkte, dass ich ihn lächelnd ansah.
„Es ist unfassbar, wie unglaublich unemphatisch ihr alle seid!", donnerte Carter. „Meine Freundin ist tot, verdammt noch mal! Und ihr sitzt hier und schlürft eure Suppe, als wäre sie nur nebenan!"

„Sie ist nur nebenan.", murmelte Florence leise, aber Carter war schon ganz in seinem langweiligen Monolog gefangen: „Sie war so hübsch, das hübscheste Mädchen der ganzen Schule! Und sie war schlau und nett! Sie war unser Engel, sie war der Schulengel und sie war beliebt -"
„Mareilla war keine besonders nette Person, Carter.", erinnerte ich ihn. „Ich weiß, man soll nicht schlecht über tote Menschen reden, aber sie war quasi verwandt mit Luzifer."

„Wer ist fucking Luzifer?", fragte Carter hysterisch.
„Iss deine Suppe, kalt schmeckt die nicht.", empfahl ihm Tara leise, die ihre Suppe aus dem gierigen Blickfeld von Florence gezogen hatte.
„Ich kann nicht essen, während mein Engel Qualen leidet.", schluchzte Carter, der jetzt offenbar nach Mitleid lechzte.

„Carter, Mareilla ist tot. Ihre Qualen sind schon längst vorbei.", meinte ich und vielleicht hätte ich diese Worte etwas feinfühliger sagen können, aber ich hatte Hunger, und wenn ich hungrig bin, kann ich nicht nett denken.
„Ihr habt doch alle keine Ahnung!", verkündete Carter, der intelligente allwissende, der erst vor ein paar Tagen im Religionsunterricht meinte, dass die Bibel doch von Jesus geschrieben worden war und danach fragte, wieviele Personen denn jetzt in eine Dreiergruppe sollten.