Lucía,
Te recuerdo caminando
por aquel callejón de ciudad
aquella cerca de sudores fríos.
Aquellas mañanas tristes,
aquellos cajones grises.
Tu mirada llena de montañas.
Tu  pelo que sonreía al sol.
El sol que te miraba con soltura,
pero al mismo tienpo tus ojos eran
una casa en ruina que despistaba
a gorriones lluviosos.
A nubes tormentosas
pero algo te tensaba
como una escalera que transimite
escalones de tristeza.
Eras un diciembre que versó
un invierno después de un despertar
después de haber estado tan muerta
tantos años.
Como la vida debajo
de una escultura de piedra
que me perforó
la cabeza como gusanos
que beben
de navaja de la piel.
Otros son como
olas o ramas
que  la empujan
como  el viento.
Sol naciente
como si volara
por la espalda
en su contrapposto.
Yaciente como las bolsas
de aire que forman
sus piernas
escritas en pantalones
de girasoles rubios
que abrazan
a su cabello castaño.
Vuelven las nubes de claustrofobia
y yo me muero.
Las flores como nubes
de hojas secas que cubren
su falda dormida.
Ahora suben por mi cuello
arriesgándose
a un pálpito de luz.
Sin sentido,
crecieron como el pelo
de los helechos.
En la luna, brillas
como la roca de una estrella.