Soy un suplente de eufemismos

en un vagón de emboscadas, Lucy,

mi corazón pasa por unos terrenos

tan histéricos, pero aun así

están doblados como el mejor mantel

de esos que mi abuela tenía en su mesilla,

eran virginales cuando los sacabas del cajón

como si nada ni nadie pudiera tocarlos,

pero luego se crispaban con las manchas

de nuestras manos,

y el polvo sacudido de nuestras conversaciones mundanas.

Sé que han pasado años,

pero aún recuerdo aquel olor a pan francés

y esas mejillas sonrosadas que me saludaban,

nunca pensé que no volvería a ver esa sonrisa.

He intentado todo hasta drogar al Martes 13

borrar el 10 de enero de todos los calendarios

de aquí a Cannes.

Todo me recuerda a ti,

hasta el momento en el que no nos

permitimos pensar.

Lo sé, ya está olvidado,

pero me odio por eso

porque olvidar es parte de la vida

y de seguir el cauce,

no de la muerte

y de sus brazos llenos de relojes de arena.

Creo que tengo un péndulo en la nuca

que dirige el paso del tiempo,

y cuando la cuerda tira más

más te siento,

y cuando la balanza me coge a tiempo

me olvido de mí.

Creo que aún me culpo

por no haberme acercado aquel día,

por no haber visto tu sonrisa de más cerca

por no empaparme de tus ojos

y sacar todos tus miedos de ellos.

Las canciones me recuerdan a ti

y este altavoz de mi mente

que te programa cuando quiere

a base de todo el volumen del ordenador.

Lo siento.