Sé que las piezas se me caen

de las manos

cuando tu nombre

trastabilla por mi garganta,

a veces tu recuerdo 

son instantes fugaces,

otras son un imán

marrón que te acelera  como

un  bucle en reproducción.

Mis mejillas empiezan a sufrir

el efecto colateral

de la sacudida

de tus córneas efímeras,

magullando heridas y descomponiendo

mi vida,

bajo tus pies.

Mis ojeras se convierte en pozos sin salida,

el instante de cólera

se evade por las nubes de la melancolía,

y en los canales lúgubres de mis bolsillos

estás viviendo dentro de mí,

viajando y fugándote

a través del tiempo,

describiéndome a mí con tus huidas desiertas.

Estoy cayendo por la conversión

de tu piel en muñecas de porcelana,

en un rastro sin vida

en un suspiro sin castillo ni forma.

Hay nostalgia en un poso,

hay una herida abierta en el café.

Una luna

en un teatro de mentiras,

un libro abierto en una manzana envenenada.

Las carnes de un muñeco de trapo

deshojado de su hilo de descomposición.

Nota: Mil gracias por los 300, Lucía se lo merece. 

Con amor, Carmen.