↪España.

¿Alguna vez os a ocurrido algo que desde el minuto cero del que empieza ya sabéis que vuestros padres no pueden saber de ello porque si lo descubren estáis muertos? En mi caso es cualquier cosa que haga. Vale a ver, que tampoco soy aquí modelo a seguir para nadie, ese puesto se lo llevó Portugal o Italia, yo pues, existo, ¿sabes? pero bueno. Que sé lo que estáis pensando "España joder, ¿para qué mierda fumas maría en el insti?" Pues mira porque me gusta ser gilipollas, que coño, si me merezco un puto diploma "Gilipollas nº1 de la tierra", "Premio nobel a la gilipollez", una estrella en el paseo de la fama como mínimo. Primer día del  nuevo curso y ya me había expulsado dos semanas, ¿y sabéis la gracia? que eso se podría haber quedado en ir a la clase de Italia, que firmara el puto papel, que me regañara en pleno pasillo de bachiller y un "en casa hablamos", le entrego la cartita a ONU y me tiro para un parque hasta que Portugal terminase las clases y volvemos a casa. Me pasaría las dos semanas esas fingiendo que voy a clases y en realidad me quedo dando vueltas o algo, yo que sé, pero no. Italia tiene que ser él, y como él sabe que yo no voy a decirle nada de esto a Don Señor Cortés pues él se encargó de avisarle, ¿consecuencia? nada más llegar al parque de al lado del insti ( "Pero España se que supone que tienes que ir igualmente a las últimas clases de ese día" Salté la valla, ni que fuera la primera vez que lo hago) me llegó un mensaje, rezaba por que fuera Portugal, pero no.

El mensaje era directo, de aquel número que realmente nunca agendé pero que ahí estaba en mis chats de WhatsApp y que la única razón por la que no le bloqueaba era por pura morar ética de familia o yo que sé que pollas.

"Cuando llegues a casa te enteras".

Bueno chavales mi funeral es el viernes a las 5, ¿os viene bien? ¿no? os jodeis. Total, que sí todavía no lo habéis adivinado (pues tenéis 2 IQ la verdad) aquel mensaje era de mi padre... la verdad nunca le llamé así, Castilla, para ti y para mi y para todos, solo Italia le llamaba "Papá" o algo así, Portu y yo tenemos Daddy Issues así que eso de que le llamemos "Papá" o algo así a ese señor pues n0, con ene y con un cero tú di que sí.

No sé en que momento mis dos neuronas se redujeron a una y decidieron que debería volver a casa ahora, quizás eso de que tenía sueño y había niños pequeños en el parque jugando y gritando por lo que dormir allí no era una opción válida.

Fui a la parada de tren y tuve que esperar 15 minutos que al final fueron 30 ya que perdí el primer tren por andar mirando las musarañas, seguido de un viaje ,que por desgracia tuve que pasar de pie, llegué a la última parada y me bajé junto al resto de gente que seguramente me estaba juzgando porque se supone que debería estar en clases o algo, eso o porque parezco medio emo de los 2000's con el flequillo de mierda que llevo y el pelo rojo menstruación, pero bueno. Salí de la parada de tren, realmente era linda, creo que lo único bello que había en esta ciudad/pueblo/puta zona donde vivo... España deberías de dejar de decir palabrotas todo el día, ¿Qué ejemplo le vas a dar a tus hijos? Ninguno. No voy a tener hijos.

Caminé durante otros 20 minutos hasta llegar a mi casa, como 1 hora del insti hacía mi casa, me da pereza de solo pensarlo. Pero bueno, realmente sé que estaréis pensando que vivo en una casa modo mansión porque voy a una escuela privada y eso, pero no, realmente vivo en un barrio que está entre un barrio gitano y una zona de bar y prostíbulos, ósea que tampoco vivo en el mejor sitio del mundo, pero mínimo los vecinos son majos por muy canis que sean, tío, son canis, van de chungos pero son muy majos la verdad... Y el vecino de la casa de al lado tiene una perra que es un pastor alemán jodidamente hermosa macho.

Salté la vaya de mi jardín (Parkour, okey no esto de los porros ya afecta un poco) y me dirigí hacía la puerta de  la entrada, nada más al abrirla por poco acabo en el suelo, se me había olvidado comentaros que no solo el vecino tiene un perro, si no que nosotros también un Mastín tibetano, SIP, el señor que me trajo al mundo (bueno técnicamente lo hizo mi madre pero ese también contribuyó un poco supongo) no pagaba una casa en un barrio seguro porque estaban caras pero sí una escuela privada, había conseguido un perro jodidamente caro... ¿y él resto? pues a por alcohol y putas, ¡Tú di que sí! si esta va a lo que le interesa. Vale a ver exageré un poco que tampoco vivo en una pocilga, mi casa es de persona media pero sí era algo antigua. Es que me gusta exagerar todo.

— ¡Hey! ¡León! ¡Tío que pesas más que yo! — Me intenté separar de aquel perro, riendo algo alto por la cantidad de lametones que me estaba dando, ¿habéis visto alguna vez a un mastín? ¿no? buscadlo en Google, son grandes, y el mío encima media como 70 cm.

Entré  la casa empujando de a poco y con cuidado al canino, la verdad siempre fui mas de gatos, es que soy muy vago para pasear a los perros y eso, pero León no se merecía que le tratase con brusquedad, que el pobre con suerte sabe como se llama, ¿Cuántos años tiene ya? ¿12? ¿11? no sé, pero está viejo, ya le salieron canas y...

— ¡Reino de España ven al salón ahora mismo! — A la mierda mi puta paz interior...

Antes de que si quiera pudiera suspirar me encaminé por aquel pasillo hacía el salón, crucé la puerta que siempre estaba abierta sujeta por dos sillas en modo de arco y me detuve en él.

— ¿Qué pasa?

— ¡¿Te han vuelto a expulsar?! — Hizo una breve pausa, pero mi experiencia en los 16 años que llevaba discutiendo con este señor me indicaban que mejor no contestarle. — ¡¿Tú sabes cuanto pago yo por esa escuela para que vengas tú fumando droga en el puto baño?! ¡¿Lo sabes?! — Este se acercó a mi, apuntándole con lo que seguramente fuera algún papel de deuda o algo enrollado.

— Mas que en tabaco seguro que no. — Reí por aquel pensamiento en alto, ¿resultado? recibí un golpe directo en la mejilla con aquel rollo de papel.

— ¡No me contestes crío! — Me gritó, dios, estaba tan cerca que poco más y me quedo sordo...

Aquel hombre que lo primero que hace nada más al verme es empezar a gritos es, por desgracia, mi padre, NO, no es mi padre, que para ser mi padre tiene que criarme o algo y ese ni se sabe mi nombre. Era más alto que todos, como 1'87, para una cosa útil que me podía haber heredado y no fue la altura, tsk, era alto, pálido, muy  pálido, y el mismo color rojo que yo y Portugal en el pelo pero a él ya se le veían las canas, aparte de una barba de estas con bigote incluido, llevaba el pelo corto y peinado para atrás, se le notaban de más las arrugas y como no esas grandes cejas siempre enfadadas, aparte de que estaba ya musculado, ESTABA, porque eso de estar 10 años bebiendo y fumando (Que sé que han sido más) acaba uno, en este caso él, con el típico cuerpo cervecero.

Realmente no sé que me estaba diciendo, mi vista se había fijado en León el cual estaba sentado detrás del castellano con cara de pena, sí... a mi también me daría pena tanto grito, tampoco puedo hacer mucho, lo siento León...

— ¡¿No vas a responder?! — Volvió a gritar, ¿Qué me había preguntado? ¿Una justificación de porque me habían expulsado?

— Emmm... hice que no expulsaran a Portugal. — Contesté como única escusa, levantando mis hombros.

— Tú, escucha me don "Voy de guay por la vida". — Agarró de una el cuello de mi camisa entre su puño, tirando de este y obligándome a dar un paso hacía adelante. — Una puta falta más en el instituto y te mando a la puta mili, ¿sí? Ya mucho tuve con que repitieras de curso y me salieras tan enfermo mental...

Soltó el mi camisa, solo tiré de esta para abajo un poco para colocarla bien y me giré, yendo directamente hacía las escaleras.

Mi casa era de 2 pisos, en el primero la cocina, comedor-salón, un baño y el típico armario donde guardas mierda. En el segundo pues la habitación de mi padre, de Italia y otro baño, ¿y dónde dormíamos Portugal y yo? Pues como en un desván que lo bueno que tenía es que nadie entraba, solo él y yo. Estaba comunicado al resto de la casa por unas escaleras y un muy pequeño pasillo por lo cual parecía como un tercer piso muy pequeño por ponerle un nombre más alegre que "desván", tenía cierto estilo a cabaña antigua, como realmente todo el barrio, pero bueno, hubiera sido mejor vivir en mitad del puto bosque a despertarte, mirar por la ventana y ver a gente metiéndose navajazos.

Entré a la habitación que compartí con Portugal, cerrando la puerta y yendo directamente hacía la litera, tirándome a la parte de abajo la cual era la mía, saqué mi telefono y miré la hora, todavía quedaban 45 minutos para que terminasen las clases y volvieran los demás, estiré mi mano y agarré uno de los auriculares de la mesilla de noche sin distinguir si eran los míos o los de Portugal y me los puse, una siesta nunca viene mal, ¿no?

Entré a Spotify y directamente me dirigí a una lista llamada "Tortuga", ¿por qué tortuga? porque las tortugas molan y punto. Le di al play rezando porque la canción que saliera no fuera alguna que no me apeteciera escuchar y no tuviera que gastarme los seis saltón limitados que tenía, por suerte empezó a sonar Heather de Conan Gray, porque mi lista de playlist era así, música para llorar y que seguramente la segunda que saliera fuera reggaetón del antiguo, pero bueno.

La canción empezaba a sonar, no era experto en inglés pero si era adicto a esta canción por lo que sabía su letra en español, inglés y catalán si me pillas de buenas, la letra más o menos me la sabía, sabía de que trataba, y por alguna razón cierta presión pasaba en mi pecho, como si supiera de que trataba la letra, como si la hubiera vivido.

No hubo ningún 3 de diciembre, ni nadie prestándome su suéter, pero sí me acuerdo de una vez que fuimos a jugar hace años al vóley y después de eso empezó el frío, un me dijo si quería su chaqueta pero me negué, él resiste mejor el frío pero por si acaso... a decir verdad eso fue el año antes de que empezara a salir con Francia, y con razón están juntos, son tal para cual y ahora él le ofrece su chaqueta a ella aunque siempre lo hacía conmigo porque éramos amigos y eso... Joder España, que es una puta chaqueta no te va a pasar nada, que eso no signifique que Uk te odie.

Pero a ver, que la canción va de amor y Uk es solo mi amigo, ¿sabes? y él ya miraba a Francia con esa mirada de... bobo enamorado que pone... y esa sonrisa que le queda tan bien, porque es picara pero elegante, y cuando él me daba su chaqueta o se ponía de mi parte con las bromas de Francia o Italia, pero claro... se sabía que iban a acabar juntos, mira a Francia, es putamente perfecta... Rica, de buena familia, jodidamente hermosa... podría ser la Heather de aquella canción, porque lo es... y ahora ella está con Uk, ahora Uk le hace caso a ella y le presta su suéter o su chaqueta, y se ponen apodos y se dan mimos aunque estén en público, pero Uk me decía que él no era de tanto cariño en público.

Aun así él igualmente era ahora así con ella, pero ... espera... ¡¿qué coño hacía pensando en eso ahora?! la canción va de amor, Uk es mi amigo, Francia solo... no quiero ser Francia porque ella esté con Uk, es perfecta la capulla, con una familia perfecta y la vida perfecta y el dinero perfecto y el novio perfecto, ¡Pero no  ¡si que Uk es perfecto pero no como novio! ¡que sí lo será! ¡supongo! ¡¿y a mi que me importa?! ¡¿Y por qué estoy llorando por algo así?!

— Pero...

Me saqué los cascos, tirando estos a algún lado de la puta habitación y desconectándolos de forma brusca, haciendo que la canción se pausara.

— ¡JODER!

No sabía en que puto momento se me había quebrado la voz, me sentía con aquella presión en el pecho que intentaba ocultar abrazando lo más fuerte que podía mis piernas, las lágrimas habían empezado a caer, ¿por qué aquella impotencia de repente? seguro que fue por la ostia de mi padre, ¿no? ¿y a mi que me importaba que Uk estuviera en con Francia? Si solo era mi amigo y ya, y punto y final, y ya está, amigos, relación amistosa, no me gustaba ni nada por el estilo, ¿no? ¡No! ¡Claro que no joder! ¡Qué él es hetero macho! ¡Y yo también! quiero decir, yo soy hetero, ¿no? solo estaba equivocado en ese momento, sí sí, seguro solo fue eso, seguro es algo que se me ha ido acumulando, la gente llora por cosas acumuladas, ¿sabéis? y la canción es triste y pues ya...

—...

Me giré hacía mi telefono, vale España, esto de autoconvencerte de que eres hetero no funcionó hace 3 años no funcionará ahora, ¿sabes? que ya lo has intentando y nada, deja de ir repitiéndote que eres hetero macho... o tal vez si lo sea, ¿no? a ver, digo yo, que me parezca guapo un chico puede pasar, no por eso soy gay, ¿no? 

Respiré hondo y agarré mi telefono, entré a Google y directamente busqué lo que llevaba pensando tantas veces desde incluso antes de entrar a la secundaria, algo que sabía que tenía nombre y que podría ser más común de lo esperado pero aun así lo iba negando desde lo ocurrido con Francia, mordí mi labio y tecleé rápidamente en la barra de buscador "me atraen los chicos y las chicas" Buscar.

Y primer resultado saliendo directamente sin si quiera entrar a un link...

"Las personas que se sienten atraídas tanto por hombres como por mujeres suelen llamarse a sí mismas bisexuales. Las personas que sienten atracción por personas de muchas identidades de género diferentes (hombre, mujer, transgénero, genderqueer, intersexual etc.) quizá se refieran a sí mismas como pansexuales o queer."

Busqué algo más especifico "bisexual" buscar, y ahí ya me dio una definición más clara. "Los bisexuales, a menudo llamados "bi", son personas que se sienten atraídas emocional, romántica o sexualmente hacia personas de cualquier sexo. Para algunos bisexuales, el grado y la forma en que se sienten atraídos hacia personas de diferentes sexos pueden cambiar a lo largo de su vida." joder... tanto tiempo para directamente haber sido tan fácil encontrar la definición en internet, ¿sabes? y yo matándome la cabeza...

Me pasó posiblemente hasta que Portugal llegó a casa buscando sobre eso, ni para los exámenes finales estudié tanto... al parecer son muchos términos y eso, la gente bisexual que le atraen todos los géneros, los pansexuales que directamente no le toman importancia a lo del genero, antro, abro, omni, gente asexual, gente aromática ... lo mucho que se puede saber con solo buscar una cosa en internet... dios... fue... realmente fácil... Pero, a ver, que tampoco estamos 100% seguros, que esto no es un "o sí soy esto" y punto, solo... vamos a probar... vamos a ir probando para saber si esto de que de verdad soy bi o solo un hormonado, que tampoco quiero yo ir diciendo que soy bisexual y luego la gente que sí es bisexual me mire mal o algo... 

Pero un paso esta seguro... creo, CREO, que hetero, lo que es hetero hetero, no soy... creo... remarquemos ese creo.

— Portugal...

A saber que hora eran, creo que las dos de la mañana y como siempre yo no podía dormir, principal razón: el puto horario de mierda que tenía, y la segunda ya era que todo esto de ya volver a tener dudas de mi orientación sexual me estaba jodiendo a medias.

—  Ummh... — Tras esa queja pude entender que mi hermano estaba despierto.

— ¿Tú como supiste que eras gay? — Pregunté directamente, viendo hacía la parte de arriba de mi hermano.

— ¿Sabes la típica mierda esa de ser feliz, reírte y mariposas en el estómago que te pintan en las películas de Disney? — Preguntó en un tono algo cansado.

— Sí. —Respondí.

— Vale... pues yo las sentí con un hombre, buenas noches.

— ¡Tú! ¡Pero eso no me ayuda en nada!

— España tío, que tú vas diciéndole a todos que les vas a comer la polla y ligando hasta con las piedras, eso muy hetero no es, ahora duérmete coño. — Y tras esas palabras que ya mostraban cansancio me callé, a ver, ciertamente esto ayudó un poco, ahora solo falta esperar a sentir esas "mariposas modo Disney" en la barriga o yo que sé...

¿Por qué es tan difícil saber quien coño me gusta?

3019 palabras.