"Sei brutta! Quanti specchi hai già rotto?"
Abbasso lo sguardo, afferro una ciocca bionda e la attorciglio nervosamente.
I miei compagni mi si avvicinano piano piano, mi circondano e cominciano ad offendermi.
"Mostro!"
"Schifo!"
"Sfigata!"
"Secchiona!"
"Non capisci niente"
"Disastro"
"Le persone come te non dovrebbero vivere"
"Perché non ti suicidi? Toglieresti un peso a tutti!"
Ho gli occhi lucidi, non devo piangere, non qui.
Una ragazza mi dà uno spintone e mi sorride con cattiveria, gli altri si limitano a ridere.

Le lacrime mi scendono lungo le guance, un brivido mi percorre il corpo, una smorfia di dolore spunta sul mio viso.

Mi sembra di star ripetendo questo cliché all'infinito.

Hanno ragione. I mostri come me non dovrebbero vivere.

Afferro il coltello e con le mani tremanti lo avvicino alla pelle.

Una leggera pressione e poi un piccolo trascinamento, basta davvero poco per far uscire enormi quantità di sangue.

Ho il corpo gelido, il cuore batte poco, non riesco a smettere di rabbrividire e sento la vita allontanarsi piano piano da me.

Sto morendo dentro e nessuno può aiutarmi.