Ya llego el momento cuando

los pelones saben disfrutar

de la nieve de verdad.

No esa que te enfría

con el fuego del invierno.

El pecho se sonroja

y quiere perforarte.

Permítelo, querida,

y verás que nunca miento

cuando digo que en el pecho

hay un fuego invernadero.

Y crecen plantas del color,

del olor que me dejaste.

Así se fructifican

los años de mi edad.