Miro el terciopelo de mi boca

pestilente como nunca ante la sopa.

¿Qué sabe más ardiente que mis besos

que doraban hasta adentro de tus huesos?

Menos palos, menos velas

por ellas sostenidas,

ya no hay remos, ni agua en que viajar.

Dormimos a intemperies

sin pulgas que matar por nuestros dedos.

Sangran las uñas o las pieles,

lavan y huelen a su gente [...]